La complainte de la mère au foyer

Je me lève, la troisième sonnerie me bouscule, Petit Putois ne se réveille pas, comme d’habitude. Encore un matin, un matin pour rien. Malo et son père déjeunent déjà, moi j’émerge doucement, mon ainé lui est échoué au fond de son lit. Lui qui chantait encore à tue tête à vingt deux heures la veille . Chacun son rythme, il n’est pas du matin. Un matin, ça ne sert à rien. Le papa gère, je vise mes grains de café lyophilisé avec ma bouilloire. Mais très vite le flou laisse place à la course. Vite, vite, on est en retard, en retard, on est sorti beaucoup trop tard du lit.

L’ainé déposé toujours à temps à l’école, on se retrouve en tête à tête avec le petit. J’essaie de faire quelques tâches, lancer une machine de linge ou de vaisselle. Nettoyer, astiquer, balayer. Et puis je finis par prendre un vrai petit déjeuner. Ou plutôt une moitié, soit j’accepte de partager, soit je mange sous les hurlements. Ce n’est pas très avouable pour une mère mais je ne trouve pas toujours intéressant de passer du temps avec mon fils de deux ans. Ce qui me déculpabilise c’est que je pense qu’il ne trouve pas toujours intéressant de passer ce temps avec moi. Parfois on joue, on lit des histoires, on fait l’avion. Envole-moi, envole-moi! Parfois on sort. Et parfois on ne fait rien. Car très vite il est déjà l’heure de préparer le déjeuner et de s’habiller pour retourner à l’école.

J’ai l’impression de passer mon temps à penser à ce que je vais faire à manger. Je cuisine, comme je peux selon le nombre d’enfants dans les pattes. Je mets la table. Attends, c’est presque prêt. Je remplis les assiettes. Attends c’est trop chaud. Je souffle, je souffle et moi qui aime tant manger chaud, je mange toujours froid. Je débarrasse des assiettes plus ou moins pleines. Je passe un coup d’éponge et songe à vider le lave vaisselle. Encore et encore. C’est que le début d’accord d’accord. Le mouvement perpétuel existe. Si les scientifiques causaient un peu plus aux mère au foyer. Il est dans le panier à linge, dans l’évier qui dégueule et dans les couches qui débordent. C’est probablement le pire de mes journées, cette impression d’éternel recommencement. Ce sentiment de satisfaction de la tâche accomplie aussi éphémère que le soulagement d’un grattage sur une piqûre de moustique. Un poids invisible. Aujourd’hui si tu rentres chez moi, tu vois le riz sous la table et les jouets partout. Mais hier, j’aurai passé toute une après-midi à nettoyer. Ou pas. Y a trop de bordel qui traine, et on ne voit que ça. Je ne sortirai pas indemne de cet appartement là.

Enfin, il y a la sieste de l’après midi. Libérée, délivrée. Je pourrais ranger, faire des tâches administratives, écrire sur mon blog, cultiver ma beauté intérieure…mais souvent je m’avachis devant un téléfilm de M6 en grignotant. Quel couillon ce Papa Breizh! Il a mangé tout le chocolat, il fait rien que des bêtises, des bêtises quand j’suis pas là. Et je rêve de partir un jour, sans retour. Mais les yeux toujours fixé sur la montre, je me rappelle que ma vie s’organise autour des horaires de l’école et qu’il va falloir réveiller l’un pour chercher l’heure. Puis mettre la table, sortir le goûter, ramasser les miettes. Oui, c’est toujours la même chanson.

Puis voilà papa, une heure plus tôt ou une heure plus tard. Un bain ou rien. Des coquillettes ou des farfalles. Des câlins ou des bagarres, des larmes ou des rires. Et l’histoire du soir.  Et moi je ne suis qu’une mère. Je fais ce que je peux, je ne peux pas tout faire, mais je fais de mon mieux.

Who run the world? Mums, mums!