Apprenti coiffeur : je me coupe les cheveux toute seule

Je suis le genre de fille à avoir envie d’enfiler un bonnet sitôt sortie du coiffeur, à raser les murs pour filer chez elle se mettre un coup de peigne.  Souvent déçue, parfois pire. Hello à toi, vieille bique qui avait décidé de me couper dix centimètres de moins sous prétexte qu’un carré ne m’irait pas. Qui a fini par rectifier sous la contrainte et en vitesse (ayant estimé avoir passé assez de temps sur ma tignasse) m’obligeant à tout rattrapé devant mon miroir vu qu’il y avait trois bons centimètres de décalage entre la droite et la gauche. Tu ne me reverras plus, mademoiselle pimbêche qui après avoir arraché la moitié de ma crinière, m’a laisser finir de les coiffer seule puisqu’ils étaient vraiment trop emmêlés (en même temps, commencer par la racine avec un peigne fin, c’est du sadisme non?). Au revoir à toi petite chimiste du peroxyde d’hydrogène qui m’a oublié avec mon alu sur la tête et qui en déballant le paquet s’est retrouvé avec des touffes de mes cheveux cramés plein les mains tout en m’assurant que c’était normal (les décolorations abiment toujours un peu le poil). Je te rappelle que chez le coupe tif, il y a des miroirs partout et que j’ai bien vu la panique dans tes yeux. Bref, j’ai moyennement foi en la profession, sauf peut-être pour égaliser les pointes. J’avais tout de même fini par trouver une charmante coiffeuse, inoffensive pour ma chevelure, et avec laquelle j’adorais papoter. Et puis j’ai déménagé.

J’ai beau avoir plusieurs fois l’âge de raison et me sentir plutôt bien dans mes baskets, capillairement parlant, je ne me suis toujours pas trouvée. J’ai les cheveux assez raides, mi-long, couleurs châtaignasse (non, ce n’est pas ma couleur d’origine sur les photos). En fait un jour une coiffeuse à 150 euros, m’a informé qu’ils étaient blond foncé mais Papa Breizh trouve que je me la pète quand je dis ça. Je suis passée par toutes les couleurs, toutes les longueurs, toutes les coupes. Je veux toujours ce que je n’ai pas : longs quand ils sont courts, frisés quand ils sont raides, naturels quand ils sont colorés. Et inversement. Bref, là, j’avais envie d’une frange. Une version épaisse qu’aucun coiffeur n’a jamais voulu me faire, il parait que ça n’aurait pas fonctionné avec ma tête, justement, j’avais envie de changer de tête.

J’ai donc regardé 246 photos de femmes sublimes en tapant ‘frange‘ sur Pinterest et visionné 12 tutoriels Youtube qui te laissent croire que même avec les pieds, c’est les doigts dans le nez. Puis , je me suis saisie de mes ciseaux à ongles….

Malo m’a regardé de façon louche pendant trois secondes avant de passer à autre chose. Petit Putois n’a rien remarqué, lui qui d’habitude est le seul à s’apercevoir que j’ai mis du vernis ou acheté un nouveau coussin. Papa Breizh n’a rien dit ce qui peut signifier deux choses, soit il déteste, soit il n’a rien vu. Et selon lui, c’est une bonne chose quand il ne remarque pas un changement, c’est que l’ensemble reste harmonieux. Pourtant j’avais laissé du poil sur le lavabo.

Au bout de deux jours, ne tenant plus, j’ai demandé son avis au chat. Puis à Malo. Puis à Putois. Les trois ont eu la même réponse : l’indifférence. Du coup, j’en ai parlé au seul autre adulte de la maison (de ma frange pas de l’indifférence de ceux à qui j’ai tout sacrifié). Il m’a répondu qu’il aimait bien car ça me changeait (comment interpréter ça?), que d’ailleurs il me l’avait dit dès le départ ( ça reste à prouver! Rappelons tout de même qu’il me prête des pouvoirs d’omniscience, me demandant systématiquement où il a posé ses clés), et que maintenant il me verrait bien rousse!